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半年后Viggo离开美国。
有人神通广大地查出他去了新西兰。
杂志上因此刊出了很多猜测，然后又渐渐平息下去。
Viggo在一个没有月亮的晚上回到了那片森林。
魔法仿佛消失了，当森林失去了它的王子。
那条曾经被明媚无比的月光照亮过的河流沉默地流淌在黑暗里。
那棵老树仍然在，千万根黑暗里的枝条。
Viggo在树根上坐下，听黑暗里的流水。
后来他走下水，一步步地趟到对岸。
他住在那里的前三年接待过的唯一一个客人是Atti。
“你知道你是个懦夫吗？”Atti冷冷地问他，“你在Orli死后都不敢承认你爱他。”
Viggo没有回答，他想，不，Orli不需要那个。他只知道去爱，他从不在乎那些不相干的人的看法。
后来Atti崩溃般地痛哭起来：
“他是个傻瓜，”他说，“我会让他幸福，如果他肯爱我。”
Viggo在新西兰居住了很多年。他现在真的是一个老人了。
有时侯他会想象如果Ｏrli活着的话他会是什么样子。
但是他做不到，Ｏrli在他的记忆里永远年轻。
他有时侯晒着太阳产生一种幻觉，仿佛那个年轻的Ｏrli站在他身边，轻轻踢他的腿，声音里带着笑：
“起来，老家伙！”
他从来不敢睁开眼睛，他再也没有见过Orli，即使是在梦里。
他有时侯会离开森林到附近的城镇去，他看着人群从他身边穿过，觉得自己更加与世隔绝，照在他身上的阳光也都象是走过了另一个世界，冰冷得不象阳光。
有一天在街头，一个女人愕然地望着他，叫他的名字。
他看了她一会儿，想起她是Anne。
Anne拉着Viggo去了从前的那个酒吧，一样的玻璃灯盏，老式的爵士乐。
他忽然有点恍惚，仿佛他在什么地方搞错了时间空间，所有他记得的一切都不曾发生过。现在才回到了唯一真实的所在。
“你过得好吗？”Anne问。
Viggo回答：“每天早上，我要躺着想一想活着的理由。”
Anne笑了。“真想得起来？”
“是的，比如我要吃饭，我要散散步，我要再一次睡觉。”
“很具体。”Anne说，“不过我还有个更好的建议。”
Viggo看着她。
“去学中文，那门语言，不，那个文化，可以用掉你一辈子的时间。”
Viggo笑了。“也许。”他说。
他真的开始学习中文。
他没有去学那些对话，他学的是更艰难的文学。
Anne现在的丈夫Frank在中国学习过很长的时间，他不懂的时候总是去问他。
有些时候他能够回答。
有些时候他也不能。
有一天晚上，Viggo翻开那本艰深无比的唐诗三百首。
他翻到了一个出名晦涩难懂的诗人的作品。Frank说他的诗非常美，却充满了各种捉摸不定的意像。
他看着那些方块字堆叠在一起，现在他已经可以感受到它们那种图画般的美，看见它们的第一眼就可以知道那是诗。
他盯着那首诗的最后一句，除了一个字，仿佛每个字他都认识。
他去查了字典，尽力把它们都读出来。
他读了四遍，不知道它在说什么。
他放下书转身要走，忽然脑海中劈过去一道电光。
他定定地站在那里，觉得整个半生都象画卷般飞掠而去，渐渐模糊虚远得只象是个背景。在那背景之上，那个诗人在千百年前写下的方块字渐渐浮凸而起，闪烁着淡淡星光：
此情可待成追忆，只是当时已惘然。
那天晚上，Viggo最后一次做那个梦。
他梦见自己站在灰色的台阶上，看不见的风从四面八方吹来。
透明的天光无比纯净。
他觉得有什么东西正明亮而温柔地渗透他的身体，一点点将他融化。并不痛苦，反而是如此释然的轻松。
他感到他沉重的肉体正因此升华为与灵魂一样轻盈的物质，冉冉地自地面浮起。
他看见那个跟随了他一生的影子已经消失，台阶上干干净净。
他仍然没有看见Orli。
但现在他拥有无处不在的生命。
他是阳光，他是空气，他是无比自由的风。
他终于可以象那个水晶般的灵魂一样澄澈明洁，沾不上一丝尘土。
他伸出看不见的手臂，向着虚空里拥抱。
他努力地深深地呼吸。
他知道他终于能够和Orli融为一体。
从此，永不分散。（完）